Il Giorno dei Morti

2 Novembre.

Alle sei vado a Messa alla Santissima Annunziata. E' il giorno dei Morti e la Messa la dedico a loro.

Sono tanti.

Wilma e Renato, Liliana, Serafina e Filiberto, Pietro, Argia e Vitaliano, Giacomo e Nunziata , Leda, Renata, Reno. Quest'anno Adina, Francuccio, Mirella e Pino.

Gli amici morti giovani, Fernando, Armando, Niccolò.

Potessimo sapere! Ma se sapessimo per certo la vita perderebbe il suo senso che è la beata speranza, non la indiscutibile sicurezza.

Io li credo tutti in un Altrove di energia sottile, ognuno col suo proprio inconfondibile “ sapore”, il nostro codice a barre che ci fa eterni, cioè sottratti al tempo e che chiamiamo anima.

Credo che di là prosegua semplicemente il cammino verso la Chiara Luce che chiamiamo Dio, bruciando scorie, aggiustando suoni, limando rime.

Mi piacerebbe avere ancora accanto la mia vecchia ragazza; mi manca, mi manca. Mi dispiaccio delle cose che non gli ho dato, delle occasioni di gioia perdute, ma sono stati cinquantasei anni complessivamente belli.

La ballata del giorno dei Morti

Vedi che avanza il corteo.

Prima i morti bambini
quelli che la Morte s'è preso per scherzo.
Non doveva, non era il tempo ancora.
la bimba ridente uccisa dal padre
col trattore venuto all'indietro
e il bimbo affogato in una gora
e quelli del Vietnam bruciati
e quelli di Serajievo nel mezzo della strada.
I bimbi morti di cancro
o nel sonno, sognando.

Poi la bella gioventù
schiantata sulle strade o anche
da droghe prese ridendo cogli amici
una sera di sabato.
Con l'amore intravisto ( occhi ridenti )
e perduto.
Quella ragazza bella, la vedi
col turbante  ma calva
perché la chemio,  la chemio
Ti consuma  i capelli.

Ecco le mamme a fronte alta
perché ce l'hanno messa tutta
come fanno le mamme
dispensando sorrisi il giorno prima.
Non bastò fede e preghiere.
Così va il mondo e il fiume della vita.
Avanzano coi figli in cuore
perché la Morte non basta
contro una mamma.

E ogni donna ha un uomo in cuore
morto dall'impalcatura
 al piano terzo, signor ingegnere
c'è stata una disgrazia.
O in fondo alla miniera, nel nero
o in fondo al mare insieme al battello
o in trincea o in montagna una mattina
di primavera.
La Morte non bada stagioni,
non ha memoria dei giorni.

E infine lacrimanti avanzano
i morti giusti, quelli che dovevano.
I vecchi prima, cinque anni o sette
e poi le vecchie compagne
una vita passata assieme.
Con la mano nella mano
come fidanzati.
Piangono per gli altri
ma a che serve il pianto dei vecchi?
Piangono  di nascosto e in silenzio.
Solo lacrime lungo le vecchie gote.

Questa è la ballata del giorno dei Morti
per rifarseli vicini come
avremmo dovuto e scordammo.
Quel gesto, un gesto, un abbraccio.
E' tardi, è tardi ora!
Resta memoria
e un amore che si fila come filo di seta
come filo di lana all'arcolaio
che gira, che gira, che gira....
A Dio, dicemmo, a Dio.
E la Morte non avrà trionfo.

Le splendide rose sono di Riyueren