Sabato Santo

Sabato.

Già morto? Pilato non ci credeva che il ragazzo ebreo fosse durato tanto poco sulla Croce ma insomma, se Giuseppe d'Arimatea , che non era l'ultimo arrivato, lo voleva, che  se lo prendesse.

Così' Giuseppe e Nicodemo lo scesero dalla Croce. Lo tolsero da quell'orrendo posto detto il Golgota, il Teschio e se lo portarono via dopo averlo avvolto in un bel lino bianco e grande.

Se lo portarono via piangendo tutti, un gruppetto di uomini e donne che andava fra l'indifferenza  per la campagna, fino al sepolcro. La storiella del Rabbi Galileo, il Nazareno detto il Cristo, era finita come doveva finire.

Del resto, erano sì e no trecento metri di strada. L'affranta compagnia lo sistemò per bene dentro, sulla pietra; come dormisse, non fosse per quel piglio desolato e triste, quel viso da sconfitto.

Lo coprirono con il lenzuolo, ma non la faccia, per vederlo ancora un poco.

Un cuscino, un cuscino...

Un cuscino.

La pietra circolare spinta da due uomini robusti lo chiuse, lo isolò, lo divise infine da quella terra così feroce, da questo mondo così deludente...

La giornata del Sabato Santo mi ha sempre spaventato.  Da giovane entravo nelle chiese disadorne, col il calice rovesciato sull'altare, il tabernacolo aperto.

Perché Gesù se n'era andato " altrove" . Non era lui diviso da questo mondo, ma era questo mondo che lo aveva perduto.

Oggi, giriamo gli occhi ma non vediamo quel lumino rosso. Tutto tace ed è vuoto.

E quest'anno fa freddo e piove forte.

Solitudine. E paura.